Казалось бы что может быть про...
Казалось бы что может быть проще в наш цифровой век, чем поздравить человека… Иди и пиши. В личку, в комменты. Но нет, не лежит душа. Возится, скребёт лапой… Хорошо, говорю, напишу письмо, но пожалуй так и оставлю не отправленным. Это по нашему, «по северному» - молчать и прятать по карманам…
Душе текст понравился. Она принялась в него заворачиваться, бумажно шуршать, примерять и так и эдак… Но наигравшись, снова стала беспокоиться и просить текст вывесить. Вывешиваю. Что-то «на летописном северном», пафосное, в жанре «хорошее про Учителя».
***
Помнишь, как в начале мира было всего много? Звёзд, ветра, огня в ладонях… и как мало было слов? Мы угадывали друг друга по теням и жестам, мы пили ледяную воду Начала и нам так легко доставалось счастье….
Позже слов стало больше. Но тишины между ними все также было в достатке. Чтобы успевать понимать молчание. Я торопился. Я всегда торопился. И мои нервные рифмы были непонятны тогда. А сталь была почти неуместна. Это было время «своих». Когда все было правильно.
Позже наступило время многих. Они перенимали наши привычки и ритуалы, дотошно читали наши летописи и подражали нашим одеждам. Они принесли печаль вместе с пониманием конечности целых эпох. Но песни были еще сильны, и это была моя надежда над пропастью. Они хотели трогать их оперение… но птицы-песни не давались в неумелые руки…
Потом… об этом не пишут в легендах. Легенды не для звериной тоски, не для песен, оплакивающих самое дорогое, тонкое и близкое. Не для плача по потерянному. Дороги разошлись и я ушёл в волчью стаю. Что толку теперь писать многодлинный свиток моих дней и веков? Волки не понимают слова «учитель», волки знают слово «вожак».
Судьба смеялась мне в лицо, отнимала и насылала забвение. Но однажды, устав, подарила минуту. Как это пишут в летописях… «мгновение в два удара сердца». Порывистое, не для ритуала, движение - ладонь к ладони… И спрятать лицо в этих тонких, живых руках… Успеть прошептать «прости»… Успеть стать счастливым, чтобы потом снова затеряться в толпе и видеть, как рук твоих касаются бездарные…
Объявление закрыто
Казалось бы что может быть проще в наш цифровой век, чем поздравить человека… Иди и пиши. В личку, в комменты. Но нет, не лежит душа. Возится, скребёт лапой… Хорошо, говорю, напишу письмо, но пожалуй так и оставлю не отправленным. Это по нашему, «по северному» - молчать и прятать по карманам…
Душе текст понравился. Она принялась в него заворачиваться, бумажно шуршать, примерять и так и эдак… Но наигравшись, снова стала беспокоиться и просить текст вывесить. Вывешиваю. Что-то «на летописном северном», пафосное, в жанре «хорошее про Учителя».
***
Помнишь, как в начале мира было всего много? Звёзд, ветра, огня в ладонях… и как мало было слов? Мы угадывали друг друга по теням и жестам, мы пили ледяную воду Начала и нам так легко доставалось счастье….
Позже слов стало больше. Но тишины между ними все также было в достатке. Чтобы успевать понимать молчание. Я торопился. Я всегда торопился. И мои нервные рифмы были непонятны тогда. А сталь была почти неуместна. Это было время «своих». Когда все было правильно.
Позже наступило время многих. Они перенимали наши привычки и ритуалы, дотошно читали наши летописи и подражали нашим одеждам. Они принесли печаль вместе с пониманием конечности целых эпох. Но песни были еще сильны, и это была моя надежда над пропастью. Они хотели трогать их оперение… но птицы-песни не давались в неумелые руки…
Потом… об этом не пишут в легендах. Легенды не для звериной тоски, не для песен, оплакивающих самое дорогое, тонкое и близкое. Не для плача по потерянному. Дороги разошлись и я ушёл в волчью стаю. Что толку теперь писать многодлинный свиток моих дней и веков? Волки не понимают слова «учитель», волки знают слово «вожак».
Судьба смеялась мне в лицо, отнимала и насылала забвение. Но однажды, устав, подарила минуту. Как это пишут в летописях… «мгновение в два удара сердца». Порывистое, не для ритуала, движение - ладонь к ладони… И спрятать лицо в этих тонких, живых руках… Успеть прошептать «прости»… Успеть стать счастливым, чтобы потом снова затеряться в толпе и видеть, как рук твоих касаются бездарные…
Объявление закрыто