Он поэт. Старомоден и беден.

Не женат-ну кому такой нужен.

Круглый год он болезненно бледен

И в любую погоду простужен.

Оплело одиночество сердце,

Как паук мотылька паутиной.

В утешение-горькая с перцем

И зубастый оскал пианино.

Подлатать бы здоровье немножко,

Как прореху в соломенной крыше.

И скребут на душе его кошки,

А в чулане-голодные мыши.

Он писал с упоеньем для женщин.

Без надежды. Но снова и снова,

Душу вкладывал с чувством-Не меньше-,

В каллиграфию каждого слова.

Выбирая одну из "богемы",

Наблюдая за нею украдкой,

Он ваял "золотые" поэмы,

Вдохновленный сиятельной пяткой.

Легковесно изящное слово.

Но куда как весомей топазы

На ладони. И это не ново,

Что стихи проиграли алмазам.

Ну и что же с того, что дороже

Стали женская грудь или ухо.

Вдохновенье пропало? Так что же?

Есть Луны золотая краюха,

Или трель соловьиной рулады,

Полыхающий в небе Юпитер,

А у осени-дамы, что надо, -

Кстати, вышитый листьями свитер.

Находил он забвение в струнах,

На войне и на кончике кия,

Постигал мудрость древнюю в рунах,

Видел то, что не видят другие.

Он о женщинах больше не пишет.

В чем причина-я точно не знаю.

Говорят, ему послано свыше

Воспевать кущи вечного рая.

Пальвинский Роман. 2023г.