Его не было в этом доме почти 8 лет. Спустя столько десятилетий скитаний и побегов он наконец нашёл своё место, свой родной угол, чтобы в итоге покинуть и его. Покинуть, потому что всё здесь напоминало о нём. О том, что он потерял и пока не в силах вернуть, пусть и лезет вон из кожи. Истоптано столько дорог, пролито столько крови – и впустую. Рецепт счастья оказался слишком сложен. Но он не опускает рук.

Сквозь открытые ставни мягко пробиваются солнечные лучи, освещая пыльную мебель, ряды книг на полках, и, самое главное, портрет. То, ради чего он вернулся. Протянув руку, мягко коснулся холста. Провёл кончиками пальцев по дорогому лицу, сглатывая ком в горле. Они так и не выбрали место для него, стоит до сих пор в мольберте.

— Я боюсь позабыть твой смех. Я как преданный пёс – когда чокнутый ливень смывает всех, когда шумные грозы пугают всех, я всё жду твои тёплые руки, жду, что меня заберёшь. Ты мерещишься мне повсюду среди сотен и тысяч людей. — тряхнув головой, заставляет себя отойти, отвернуться. — Я не знаю, куда мне идти, где искать. Но обещаю, что мы скоро встретимся.