Вчера.

Ждали с Диной врача к маме. Маму покормили, она посидела чуть, порадовалась, что какая-то незнакомая собака пришла с какой-то вроде знакомой девочкой. И всё - спать.

А я тем временем пошарила на дорогих сердцу книжных полках, выудила некогда страстно любимый томик А. Беляева и с удовольствием прочитала парочку рассказов, которыми неоднократно зачитывалась в детстве. Ох, как они хорошо прошли! Ох, какая ностальгия! И как невероятно сладостно держать в руках старую книгу, как некую реликвию, потрепаную, с желтыми страницами, уже немножко потерявшую форму, с какой-то нечитаемой надписью на титульном листе, и пахнущую именно старой книгой. Понимать, что руки, глаза и душа помнят её. Ласкают её, гладят, переворачивают страницы, впитывают текст, искренне наслаждаясь этим взаимодействием.